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這些年來，孤獨的我一直靠著回憶過活。對于回憶的依賴，連我自己都感到詫異――它就像鴉片，讓我在不知不覺中上了癮。
喜歡回憶的人大多是不快樂的。而我是個例外，至少在別人眼中是個例外。一直以來給人留下的印象都是活潑開朗，殊不知獨自一人時的我內向自卑。誰會知道，長久以來我所擁有的僅僅是一種最卑微的快樂，隱忍著悲傷的快樂。
當我懂得什么是親情，當我理解什么是友情，當我明白什么是愛情，便開始有了心事。也許便是從那時起，我便喜歡上了回憶。
當我被親情拋棄在六歲那年的時候，我便學會了堅強；當我被友情拋棄在十歲那年的時候，我便學會了忍讓；當我被愛情拋棄在十二歲那年的時候，我便學會了哭泣。也是在那些歲月里，我嘗到了孤獨的滋味。
回憶是痛苦的。一遍一遍地回憶就等于一次一次揭開自己的傷疤。而每次回憶時的淚水，便是在這些傷口上撒鹽。那種疼痛是鉆心的。可笑的是，我竟然愛上了這種感覺。也是因為這樣，我才在不斷的自我傷害中知道了心痛的感覺――仿佛有人拿著一把鈍刀在心上來回地割著。
不知是從什么時候起，回憶已成習慣。也不知是從什么時候起，我驚恐地發現許多的過往已想不起來。
就這樣，許多人許多事便在我的念念不忘中被忘卻了。
大概，是記憶的齒輪生了銹，抑或是許多記錄過往的膠卷曝了光。
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